banshee

A margem perdia de revolta no repouso. Já não me lembro a estação.

 Talvez fim de Inverno pelo peso da lembrança dos trapos.

A magia nunca me serve de opulência, torna-me humilde de verdade.

Pequenino em colo.

O frio de salga. O presunto na mesa.

O mastigar pela vida e a companhia preenchida no silêncio.

Um dia talvez talvez tivesse sido escritor se não profanassem as tumbas.

Um dia talvez morra de vez e tenha a minha a ser dobrado de cair por ela.