Antes de ti arde em outra

O fumo bucólico do cachimbo debanda peixes voares em travessias. Olhos cerrados pela salitre sem outro sabor, um dia o destino será melhor como acabou, ou acaba como uma canção popular, sem tirar nem por.

Talvez me torne pastor deles de turbilhão em riste resistindo aos paradigmas que me intoxicam, talvez me livre da febre por o navegar, seja isso de verdado antes de ti arda.

Ter um amor não é uma escolha marinheiros, mas uma perdição granjeada como um ser que se alimenta de dogmas, dogmas esses que amarram as velas ou não havaria tradição, nem chegada nem partida. Se nos ofuscam a liberdade?

Ahhhhh, isso não é um amor é uma escolha.