Suburbialand

Comiamos pickles com vinho branco barato mais avinagrado que o suor,

talvez fosse o castigo dos deuses para o remedio do tédio como dor.

Abriamos guarda-chuvas em águas fingidas com as caras pintadas

de negro em outro carvão, sendo que possível fosse outra arte

perdida dos confins propositados do mundo.

Aqui não é mais distante, onde todo o poder é o vácuo sujo das sobras

que ditam por elas no trajecto do foco

que ilumina a razão.